قصيدةٌ حرّة كَثُرَ من حولِها القُرّاء ربما كانت كغيرها، غير متفرّدة، لكنّها متمّردة ترفض مقارنَتها، ترفض قراءَتها.. ترفض الإلقاء. هي قصيدةٌ من نورٍ من ظلامٍ من ماءٍ، صعبة الاحتواء. حقيقية كأشعة الفجرِ، شفّافة برّاقة كنجمة في السّماء. ليست كأيّة زهرةٍ في الحقل تفوح بعطرها للغرباء. ليست كأيّة شجرةٍ تمنح ثمرها لمن يشاء من العابرين من الضعفاء. هي قصيدة معجونة بعنفوان وكبرياء ... وليست مصيدة كما يظنّها بعض الكتّاب والشّعراء. لاح لها قلبٌ شعرت به قلب طفل معتّق بالنّقاء . لامس كلماتها بعذوبة.. تنقّل بين أسطرها بحرفيّة ودهاء. ارتعبت من هذا الاحتفاء.. شعرت بدنو لحظة الاختفاء. صارحته بما يختلج بين أحرفها والكلمات لعلّ ذلك يحميها من لحظة فراق. يبدو أنّها لم تكن تعي أنّ التأويل طفل صغير يتوه عند المفارق و عند منحنيات الطرقات. لم تكن تعي أنّ التأويل حلو لذيذ لكنّه في كثير من الأحيان يكون خطيرا مرّ المذاق تفلّت الوزن من جسدها قائلًا: لا تلوميه على تأويله المدنس بالبشاعة المدنس بالكره والإعياء. فخيوطنا لم تنسج بأصابع يديه.. وأنفاسنا لم تخرج من بين شفتيه.. أمّا قافيتنا فَخُطّت بعيدًا من محراب عينيه. .